VUELO DE FIN DE INVIERNO
Voy a convocar a todos los habitantes
d las dimensiones no tridimensionales
a q me ayuden a describir
el temblor d un pètalo marchito,
azuzado x el viento,
ahora q estàn brotando
los campos d trigo y d soja
bajo la campana celestial,
q es como una inmensa boca abierta
q d vez en cuando nos lame
con su hinchada lengua d nubes;
ahora q el invierno
està perdiendo prestigio,
y las mentes se liberan
del tiritar absurdo d sus neuronas,
ante la retirada d èste frìo imbècil
q coarta la vida, la apesta y la enferma.
Ahora q el sauce enjuaga su melena
asomado a la ribera
del arroyo adormecido,
y se presiente ya el ocioso zumbido
d lucièrnagas y mosqitos;
q el hornero comienza a entristecerse
xq el barro perenne del invierno
se harà escaso, se harà esqivo,
y serà una qimèrica ilusiòn
construirse mas d un nido .
Cuando el sol
se qita la escarcha d la cara
y deja d alumbrar en blanco
para sonreìr en dorado.
Qizàs tengan ellos
el tèrmino justo, el vocablo exacto
q no encuentro
en mi amado castellano,
ni en otro dialecto humano,
para definir èste estado
en q el esqeleto seco d mi alma
se desgarba en piruetas helicoidales
al compàs armonioso d tus suspiros.
(30/9/1999 - 17:10)
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