BRÙJULA
La realidad palpita en notas agònicas
q el viento desfleca entre las ùltimas hojas,
desafinando en lamentos d armònicas
el llanto implorado x sus zarpas rojas.
Los viejos caminos retuercen su espalda
sacudièndose el polvo d pisadas gastadas,
buscando en la alfombra d pasto esmeralda
las brùjulas nuevas d tierras ignoradas.
Pulsa la noche su misterio d estrellas
q en su afàn parpadeante retrasan el tiempo,
soñando una edad en q eran nuevas y bellas;
sin huir x el cosmos perdiendo su aliento.
Todo se deshace en mi jardìn, seco e inerte,
cada dìa q yo paso sin q pueda verte.
(23/5/2002 - 20:45)
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